Я принёс тебе раскраску:
На листе обычный дворик,
Два панельных дома-гнома
И каштаны, и ветла.
Без твоей пока что кисти
Тот пейзаж печально-горек —
Непорядок для альбома,
Чья хозяйка столь светла.
Ты взяла свою раскраску —
Повернула так и этак
И сказала: "Пусто что-то,
Двор — и тот почти, как наш".
Как с тобой не согласиться?
Глаз художника твой меток:
И фигуру бегемота
Ты добавила в пейзаж.
Ни машину ППС-ку,
Ни соседа с той-терьером,
А самца гиппопотама
Или самку. Вот те раз!
В эту скудную картинку
Ты своим лихим примером
Занесла из Конго прямо
Невозможное у нас.
И теперь, когда проснёмся —
Сразу в окна первым делом
Мы глядим, глазами светим:
Вон аллейка, вон пруды.
Не сдаёшься ты: "А, может,
На снегу декабрьско-белом
Вместо птичьих мы заметим
Бегемотовы следы".
Но тебе уже за двадцать,
Но ведь юность быстротечна.
Ты ответишь: "В целом, прав ты,
Но не сыпь в глаза мне пыль:
Бегемоты ходят парой
И они придут, конечно,
И, прогнавши алконавтов,
Нас прокатят в Браззавиль"