По видимому, я перестарался,
Когда свою природу сочинял,
И мысли об изящливом паяце,
На шее затянулись, как петля.
По чёрному я пил и не стесняюсь,
За всё, что я когда-то говорил,
Я столько насчитал в неделе пятниц,
Что таяли со мной, как парафин.
Недели. Может месяцы. И годы.
Летели, не успев предупредить,
Проблемы мне не сделали погоды,
Я тот же переросший вундеркинд.
Гуляли мы без примесей сомнений,
И праздник не кончался никогда,
Полезного достичь мы не сумели,
Но горе ведь, совсем уж не беда.
Серьезностью и мудростью, обросший,
Как леший вылезаю из глуши,
У жизни ведь бесчисленность дорожек,
Но верного не может быть пути.
Мы прячемся, когда гонимы ветром,
И воем, словно волки на Луну,
У каждого на всё - своя монета,
У каждого - свой собственный сундук.
Глумиться не в первой, над остальными,
Мне кажется, бессмысленно живут.
У каждого мечты когда-то были,
Но всякий, променял их на сундук.
И я как все. И я ничуть не лучше,
Берусь за то, что проще и быстрей,
Я был бы не простым, но всё же мужем,
Но что с меня возьмёшь уже теперь?
Конечно, мы горазды верить в сказки,
Ещё чуть чуть, немного подожди…
Не верит нам, как прежде, Станиславский,
За нами лишь бессмысленные дни.
Мы думаем, что всё имеет смысл,
Нам кажется, у жизни что-то есть,
Но если ты судьбе не бросил вызов,
То смысл твоей жизни - только смерть.
Не бойтесь, вы на свете не на долго,
Не стоит беспокоиться вперёд,
Ведь знаем с давних лет мы поговорку,
Что всё это, когда нибудь пройдёт…
А я то что? А я устрою праздник.
Ведь в нём я вижу счастье и покой,
Серьёзность или мудрость, ну их …..,
В гробу любой бездельник - деловой.