Город подаёт нелегальное месиво,
Соблазняя выпить его и съесть его,
Напевая вечное «ах, а если бы»,
Продавая лишь тесноту.
Были мы не ленными, были истыми,
Нас воспитывали криптонацистами
И вот все воспитываемое выплеснув
Мы вскричали: ату, ату!
Этот город полон и горя, и боли,
Нам привычней свет и тепло, чем воля,
Вот мы по привычке кого-то молим,
Чтобы дал нам пищу, а не любовь.
Мы могли быть светлыми, чуть прозрачными,
Призрачными, но чувствующими и зрячими,
Не бредущими в аду страстей на удачу,
Но рождаемся комочками вновь и вновь…