Утро снегом метёт дороги, с неба сыплется белый свет.
Утро знает о ней не много — только то, что её здесь нет.
В отголосках стеклянных песен, в хороводах слепой пурги
город чист и предельно честен, принимая твои шаги.
Город помнит — колючей льдинкой, яркой искоркой на руке,
слишком остро, надрывно, дико — сны, не тронутые никем.
Снег летит, заплетая в косы белобрысые пряди дней.
У тебя есть одни вопросы без ответов — и все о ней.
Нетерпение — безрассудно, клятвы — временны и пусты.
Ты глазами искал повсюду — переулки, дворы, мосты,
у случайных спросил прохожих, где та улица или дом.
Но никто не встречал похожей, и никто не видал следов.
Светлый лик её — лёгкой дымкой, белым выдохом на ветру,
невесомая, как снежинка, потаённая, словно грусть,
ясноокая чаровница, глубина ледниковых вод,
ярко вспыхнувшая зарница, мимолётное волшебство.
Только думает, что свободна, прячет хрупкость от лишних глаз,
где плутает зимой холодной, в чьих теряется зеркалах?
Кем согрета от дикой стужи, что ей видится по ночам?
О несбывшейся сказке тужит, усыпляет свою печаль.
Сокровенная, неземная, снегом выстелила пути.
Ты о ней ничего не знаешь и не можешь её найти.
Не осталось ни нот, ни речи, ни надежды на чудеса.
Плечи зданий пурге навстречу поднимаются к небесам.
Снова чудится на дороге ускользающий силуэт.
Город знает о ней не много — только то, что её здесь нет.
12.12.2021