Что тебя, бродяга-ветер,
гонит в небо неуклонно?
По качающимся веткам
оголившегося клёна...
По дорожкам в тихом парке,
где царит на праздник вето,
в нерастраченном запале
унося кусочки лета...
Под кору стволов засохших
проникая, студишь душу,
тянешься к замёрзшим сокам,
сон берёзовый нарушив.
В рукава забраться метишь
пробегающим прохожим,
колкой памяткой о смерти,
холодок пустив по коже...
Не находишь себе места,
на судьбу свою озлоблен,
разбредаешься, как тесто,
в одиночестве холодном...
На снегу узор рисуешь,
разойдясь, стираешь даты.
Ты к своей стремишься сути...
Так же, как и я когда-то.