Музыканты поют про своих,
Или тот там ушёл, или этот.
Ну а я напишу этот стих
Про ушедших до срока поэтах.
На стихиру хоть не заходи:
Тут по сути обычный некролог.
Всё хорошее тут позади
И опущен у выхода полог.
Я и сам там одной был ногой,
Но с поэтами не пообщался,
Как общаться, когда ты нагой,
И как яхта с неправильным галсом.
Самописец на месте завис,
А хирург тебе что-то вживляет,
Кого хочешь на помощь зови,
Издавая подобие лая.
И спасают тебя, но не их,
Одного из пятнадцати тысяч,
Вот и пишешь сегодня ты стих
Тем, что нынче в заоблачных высях.
И читаешь, конечно у них
Как они о тебе отзывались,
И любой в твоё сердце проник,
Расписался там, как на металле.
Не забуду те ники во век,
И стихи их навряд ли забуду,
Умирает затем человек,
Чтоб о нём говорили повсюду.