Пылятся книги на полках,как души людские.
С годами всё толще слой ложится.
А серой наплевать,где и какие.
Она,как моль,изнутри нас гложет.
Упрямо, гранью тонкой,
Между реальностью событий,
Пыль дымчатою плёнкой
вплетает розовые нити.
Хозяйкой став, непрошеная гостья,
Наполнив сердце злобою,
Оставит нам одни лишь кости,
А души заберёт с собою.