Проходят июльские грозы,
И дни убывают, легки.
Оплакивать прошлое поздно,
Да, в общем-то, и не с руки.
И взор устремляя в окно
Вослед улетающей тучке,
Не лучше ли, взяв авторучку,
Следить, как летает перо.
Мы с вами ещё что-то можем,
Не время, твоё, чемодан! --
Туда собираться негоже,
Коль пропуск в грядущее дан.
Мелькают, вздыхая, страницы.
Не гаснет свеча до утра...
И образов чУдных станицы
Расходятся из-под пера.
Анатолий Белинский 2
02.07.2021