Она пишет письмо за журнальным столиком,
И не помнит ни адрес, ни даже имени.
Её слёзы оставляют на бумаге полосы,
А кисти рисуют словами линии.
По бумаге чернила струятся сами,
И рождают на свет эпопею чувств.
И наверное, скоро её слезами,
Я сама нечаянно захлебнусь.
Она пишет что-то себе в бумагу,
Вспоминая навечно минувшие дни.
Она пишет письмо из своих каракуль,
Тому, кто, уже не придёт с войны.
Она верит, что если сожжёт в камине
Это мокрое, приторное письмо,
То огонь донесёт его до мужчины,
Прямиком в беспросветное царство снов.
Но огонь не волшебник, что ей поможет,
Пусть сжигает исписанную бумагу.
Жизнь не должна быть всегда хорошей,
Оставаться сильными тоже надо.