Времени я своего продукт:
Интернета, чуши, болтовни…
Эдакий, заморский в чем-то, фрукт,
Из всего крапающий стихи.
Что услышу- тут же напишу,
Что увижу- правды больше чуть!
Вот всем этим я сейчас дышу.
Скажете:творенья ваши -муть?
Пусть и муть, но все-таки моя,
Я ее взбиваю из чернил!
Но осядет где-то и она-
В душах прачек, поваров, водил…
До слоев, живущих высоко,
Сложно достучаться мне стихом.
Выпущу я, выпущу его,
Пусть летит! Его не надо в Том.
В Томе том нет места для меня,
Хоть красив и ярок переплёт .
А страна, страна Поэзия,
Беспрерывно руку мою ждёт!