Гляжу на спящего
сынка,
как вырос он,
и даже борода.
Лежит,сопит,
румянец до затылка,
а на полу открыта
книжка
я книгу бережно беру
и в темноте её листаю,
Ю.Несбё ,детектив,
читаю...
листаю дальше...
Жизнь и смерть,
любовь,разлука
и на душе такая
мука..
Когда ж ты вырос?
Когда же ты успел?
Так вырваться вперед,
меня оставив дома..