В долине скорби,
одиноко,
стезЁй безврЕменья бредёт,
душа, согбЕнная до срока,
от горьких бед, и злых невзгод.
Но среди дня,
иль ввечерУ,
или бессонной длинной ночью,
бывает навестит порой,
её желанный друг.
Он очи,
от лика скорби отвратит.
Душа смягчится, став мудрее,
мгновенья светлые продлит,
и станет мир, чуть-чуть добрее.
То Вышней Волей принесённый,
душе израненной, покой.
Он в ней, скорбями угнетённой,
уймёт тоску,
умерит боль.
Они утихнут хоть на время.
И дней безврЕменья полёт,
душе печальной просветленье,
и озаренье принесёт.
В ней тягу к суетному миру,
к тщетЕ безумной он уймёт.
Но жизни прожитого пира,
душа, увы, уж не найдёт.
Ведь до исхода бренной жизни,
ей вахту скорбную нести,
мгновенья,
дни,
и годы тризны.
Их невозможно обойти.
Лишь иногда, к душе печальной,
сестра-поэзия прильнЁт.
И Музы светом несказанным,
украсят мрачных дней исход.
И скромных вИрш моих созвучье,
её на время унесёт,
в тот чудный мир,
где свЕтлы чувства,
и Гений Разума живёт.
Душа, средь мрака запустенья,
и горьких слёз,
и зла оков,
отыщет светоч озаренья,
в блаженстве мира фраз и слов.
Из тех минут благоухАнных,
она сплетёт любви алькОв,
столь долгожданный и желанный,
услышав новой жизни зов.
Сквозь мрак, и темень лютой жизни,
душа бредёт, путём скорбЕй,
роняя слёзы...
Морок тризны,
приют нашёл навеки в ней.
Она навеки потеряла,
что вдохновляло и звало,
и что судьбой её не стало,
пропало,
сгинуло,
ушло.
И скорби шлейф, за ней повсюду,
лишь мглу безврЕменья несёт.
Душа о радостях забудет,
в плену печалей и невзгод.
Но всё-ж, в минуты просветленья,
она воспрянет, оживёт,
и светоч дивный вдохновенья,
её к причастью призовёт.
Мой стих, быть может, и дурЁн.
В нём мысль скупа,
и мало чувства.
Всё чаще немощью пленён,
за нею следует послушно.
Но для чего-то, разум мой,
с душой моей в единстве слившись,
бывает Музой привлечён.
И ей служа как может, он,
от сУет мира удалившись,
себя, и душу услаждая,
усердно музе угождая,
творит во славу ПровидЕнья,
души, высокие мгновенья.
Пускай стихи мои скучны,
но всё-ж надеюсь благозвучны.
В них свет живёт благой любви,
и рифма с ритмом, неразлучны.
Читатель милый.
Не суди,
мои стихи, уж слишком строго,
ведь мир израненной души,
о счастье знает, так немного.
А впрочем,
выйдя за порог,
мой стих живёт отдельной жизнью.
Хорош-ли?
Плох?
Фриволен?
Строг?
Стать Мирозданья частью призван.
19 ноября 2022 года.
Стоян Юрий Петрович. Краснодар.