Я читала, что бывает тесно,
В этом мире-разлинованном листке,
Что все буквы в нём ужасно пресны,
И пора его бы сжечь на ветерке.
Что ж, не буду спорить, для кого-то,
Кто умеет жить наперекор,
Не хватает для мелодий ноток,
Ну а с физикой вообще жестокий спор.
Мой же путь другой, он каплю мягче,
С феями на строчках и ладах,
Не простой: то тусклый он, то ярче,
То живущий в краски родниках.
Не умею жить наполовину,
Поменяю на ботинках все шнурки,
И пишу безумную картину,
Алчущую проглотить стихи.
Голос мой охрип, пою душою,
Неумело- не могу не петь,
Раздаю лучи мороза, зноя,
Так хочу узнать, вкусить, успеть.
Да, Толстой был прав, в душе мятежной,
Надо пробовать, хоть что-то начинать...
Тесно ли мне в мире сём, безбрежном?
Я не знаю, но стараюсь мысль поймать.