Я пою о небе, я пою о лете.
Но сегодня осень властвует в сюжете.
Говорит, что завтра дверь зиме откроет.
Сменит дождь унылый белою пургою.
Ты всё ждёшь чего-то от меня и мира,
Друг мой, ты тоскуешь, всё тебе не мило.
Что есть ожидание? В нём одно расстройство.
В нём тоска сокрыта боль и беспокойство.
Мы живём как можем, сами ждём чего-то.
Наши ожидания – тщетная работа.
Это как средь вьюги ждать мгновенья лета,
Быть невзрачной тенью в океане света.
Если ждёшь чего-то, значит замираешь.
Не живёшь, не дышишь, в миг один врастаешь.
Мир вокруг изменчив, ярок и прекрасен.
Ты его не слышишь, к чуду непричастен.
Друг, пребудь в моменте, отпусти волнение.
Видишь, снег ложится на твои ступени.
Лёгкий и искристый, но такой не вечный.
Будь сейчас и здесь ты. Жизнь, увы, конечна.