И хочется попросту переселиться
во время другое, в другие места.
Ноябрь, исчезают и листья, и лица,
сползая с окна, словно краска с холста.
Куда бы уехать? Иллюзия Лувра,
старинная живопись, мастера кисть.
А что мы запомним? Одни кракелюры
и голос дождя - отрекись, отрекись
от мыслей о скором отъезде - останься,
куда же ты денешься от ноября?
Проходят недели - не пишутся стансы,
дымятся осенние листья, горя.
А лица стираются, не узнаём их
сквозь трещины частые - память не та.
Поэтская братия вольнонаёмных
сегодня, похоже, другим занята -
к отъезду готовится. Скинет на гаджет
ноябрьские стансы, любовь, облака...
Надеясь, что прошлое что-то подскажет,
хоть слово, хоть что-нибудь издалека.
***
А что потом? Да суп с котом.
Не свистнет рак на этой горке.
В лице невзрачном, испитом
ещё живёт осадок горький
и суета сует с войны,
и крик молящихся за ны -
куда ты спрячешься, пропойца,
от всех, кто был с тобою там.
Опять скучаешь по местам?
Как вспомнишь, сердце чаще бьётся.
А что потом? Гора пуста,
бои закончены, теперь же
тебе немного за полста,
ни писем с фронта, ни депеши
от бывших не было и нет.
Всё чаще виснет интернет -
понятно, вышки разбомбили.
Коты, собаки, божий люд -
подкормят, может быть, нальют.
Но нет входящих на мобиле.
А что потом? С горы сойдёшь,
сквозь чёрный город весь в руинах.
Принять на грудь бы... Скоро дождь,
и в отражениях витринных
снуют фантомы прошлых дней.
История. Забудь о ней -
сарматы, скифы, даже анты
давно все вымерли - прокол.
И несуразности всех школ
в косноязычии диктанта.
А что потом? Отдал, что мог,
да вот расхлёбывать несладко -
стакан гранёный под шумок,
сырок янтарь и шоколадка.
Таких в герои не берут,
извечный крик - ты тоже, Брут!
опять поднимут басурмане.
Медали проданы давно,
и кровь людская, как вино,
в тумане ёжик, нож в кармане.
А что потом? Да знал бы кто,
чем всё закончится на деле...
Что нам товарищ - конь в пальто,
что многого не доглядели.
Вот если б отмотать назад,
и если бы не пятьдесят.
А мы ведь победили, вроде ж...
Но эти чёрные дома,
и мысль, сводящая с ума -
друзей убитых не воротишь.
А что потом - не знал тогда,
ты просто дрался за святое,
чужое горе - не беда,
но чужеземные устои
ломал. Кто прав, кто виноват -
узнаем после. В бой, виват!
Что после - праздновать, стреляться?
Война - сплошная круговерть,
но город жечь зачем - ответь.
Что мямлишь... В голосе прохладца.
А что теперь? Давай, скажи -
когда ноябрь, в тебе смешались
щепотка правды, горстка лжи,
а к ним - то ненависть, то жалость
ко всем, ещё живым пока?
Холодный ветер, облака,
ноябрь, семь пятниц на неделе...
И жизнь, как медленный состав,
за ней плетёшься, чуть отстав,
устав от этой канители.