Я спускался вниз по ступеням,
Мои руки тянулись к вину.
От тоски к саратовским стенам,
В этой дряни безмолвно тонул
Мне встречались разные люди,
Среди них я себя не узнал,
Оставался нищим в приюте,
И о чём-то домашнем мечтал:
Тусклый свет засаленной люстры,
Я считаю чужие грехи.
Оттого так горько и грустно,
Что не пишутся больше стихи.
***
Пётр крикнул в впотьмах - Сумасшедший!
Солнце будит меня с петухом.
Что же стало с душой забредшей,
Опьянённой запретным плодом.
06.11.2022
Мичурин Данила Александрович