Проходит время в шапке-малахае,
Шепча стихи из древнего псалма...
Оглянешься назад и затихаешь,
Там сжато всё, а впереди — туман.
Жизнь — это миг. На памятнике кратко
Напишут пару цифр и пару слов.
И в этом философская загадка
Того, что белым снегом занесло.
Да ну её, житейскую всеядность,
Где лишнее прилипло, как репей.
Сейчас и здесь прессую время жадно,
Осмыслив: насладиться не успеть
Ни этим днём, бессолнечно счастливым,
Ни ветром, сеющим осенний шум.
В ноябрьскую влюбляюсь некрасивость
И многословием опять грешу.