Читаю, Юрий, «Просинец» я твой,
В простой обложке, скромную книжонку.
И вновь иду я за твоей строкой,
Звенящей для меня певуче, звонко.
И вижу я деревню там твою,
Картина маслом жизненно, не броско.
Читаю про твою, и вижу я — свою,
И слышу я их стонов отголоски.
Твои картины предо мной плывут.
И про гусят, корову, жеребёнка.
Пусть первые стихи все тут,
Но как всё образно в картинках, ёмко.
Я помню твой прекрасный юбилей,
Где ты блистал с улыбкой и весенней.
Из всех заздравных для тебя речей,
Запомнил я — ты Курский наш Есенин.
Награду ту вручил тебе не я,
Награду ту вручил тебе читатель.
Но солидарна с ней душа моя,
И солидарен наш читающий писатель!
Ты мне дарил и книги ведь свои,
И в них писал там даже пожеланья,
В одной – живи и не хворай. Пиши.
Совет последний дал мне на прощанье…
Я вспоминаю наши все года,
И наши все я вспоминаю встречи.
Как молоды мы были ведь тогда.
А нынче твоей памяти уж вечер…
Как рано ты зажег свою свечу!
Талантам в этой жизни век короткий.
«Вновь — соловьём вернусь…». Я весь прочту,—
Посмертный сборник твой ... И помолчу,
И в память напишу вот эти строки…