Нет, от родины не уехать,
Фиолетовый Амстердам…
Как не вычесать гребнем перхоть,
Волосам новый вид придав;
Как не вычеркнуть эти годы,
Что питали пытливый ум…
Эт тебе не духи-комоды,
А берёзовый вешний шум!..
Если что – у меня есть Питер,
Что, по правде сказать, похож
На твои дождевые плиты
И дворцы голубых вельмож…
Улетая – не опечалюсь,
Что прожил в тебе девять дней,
Потому как советский чайник
В сто раз лучше твоих дождей…
Никакой, понимаешь, Рембрандт,
Ян Верме;ер, Винсент Ван Гог
Не откроют мне смысл Неба
Лучше, чем полевой цветок
Костромы, или там Рязани…
Так что, город – не обессудь,
Что не тронут твоим дизайном…
Ностальгия!.. Усёк в чём суть?..
Пусть банальность до кома в горле!..
Пусть сермяжность с пустым плевком!..
Но зато – ни домов игорных,
Ни теней золотых веков,
Ни растленных аристократов
В виде карточных королей,
Ни измученных жриц разврата
В красных отблесках фонарей…
Там, в деревне моей российской
В семь домов, да и тех не семь –
Кот свернулся в калач у миски,
Ожидая душою всей
Мой приезд. И какого хрена
Потянулся к чужим местам?..
Не сиделося мне в деревне…
Фиолетовый Амстердам…