На затерянном книжном развале,
где надежда сумела остыть
несомненно и вы раскрывали
пожелтевшие с виду листы
в невесомой невзрачной брошюрке
на две дюжины куцых страниц,
и ссыпался налёт штукатурки
с обезжизненных выцветших лиц.
С тех героев, которым лет двести,
в лучшем случае – менее ста,
но лишь стоило взять и прочесть их,
и горячей волной теплота
возвращалась, как волны прибоя
накрывают прибрежный песок,
и отчётливо рядом с тобою
очертания их голосов
рисовались с волнующим блеском,
уводя из пролога в финал,
и попав в наведённую резкость,
ты какого-то чуда искал.
И оно проступало из скважин
уходящих под землю эпох,
в тихой звёздочке малотиражной
автор, кажется, вовсе не плох!
И, как знать, через пару столетий
на развалах всемирной сети
в многобитной запутанной ленте
кто-то сможет и нас обрести.