«…где насмерть бьются ангелы
о створ окна,
распахнутого настежь…»
Игорь Жартовский.
И ангелы бились в открытые ставни,
И демоны прятались в скрип половицы.
И люди теряли знакомые лица,
И в дождь исчезали без мук узнаванья.
И Время сломало свой маятник сердца,
И цвет исчезал из распластанных радуг,
И вкус распылился из приторных паток,
Наивность утратила признаки детства.
И солнце ослепло в бельме серой тучи,
И вместо ветров – сквозняки-проходимцы.
Герои легенд стали меньше мизинцев,
И вряд ли хоть чем-то злодеев получше.
И мир аннулировал опыт и запах,
Оставив мигренью лишь запах полыни.
А звуки, что раньше слагались как имя,
Ушли в вхолостую растраченных залпах.
И в точке «час пик» зреет мертвая зона,
Но тесно в вагоне соломенных кукол,
И ритм, что вчера суматоху баюкал,
Сегодня не музыка, а монотонность.
И стало неважно – пустыня иль тундра,
И не было кожи, чтоб чувствовать холод,
И даже в жару был поднят взгляда ворот,
И сумерки портили каждое утро.
И внутренний голос терял свое «эго»,
И он не вязал в исступлении лыко,
Он в панике что-то озвучивал криком,
Наружу сорвавшись ноябрьским снегом.
…И демоны грызли проход, как пираньи,
И ангелы бились о ставни забрала…
Но сердце поверхностно небом дышало,
Без чувств и беспамятно, и без сознанья.