Орут фанфарно
сотни медных труб
и страшно мне
становится немножко,
по трапу с самолёта
сходит труп,
постелена
ковровая дорожка...
Вот труп бровастый
начинает речь,
ах, эти звуки,
наложить бы руки,
слова пронзили
душу, как картечь,
никак мне не уйти
от этой муки,
но странный сон
стаёт внезапно мутен
и слава богу
исчезает всё,
уже рассвет
приходит в перламутре,
что новый день
с собой мне принесёт?