х х х
Простые люди за меня воюют,
А я стишки на пенсии пишу
Старательно, хоть в этом не мухлюю,
Признания таланта не прошу...
А много ль толку от сухой былинки,
От облака над лесом за рекой?..
Летят воспоминания-картинки,
Иные станут, может быть, строкой.
А может и не станут... Что с них проку?
Не навредить бы, вот о чём прошу
Себя любимого... К отмеренному сроку
Секунды лишней я не припишу.
Пусть за меня решает мирозданье,
Как долго надо по миру бродить...
Бродить и бредить - вот и всё заданье,
И самого себя в бреду стыдить...