Бог, как художник, чудной, яркокрылый,
Пишет картины о нашей земле,
Тихо бредёт, его взор не унылый,
Все чудеса он скрывает в себе.
Чем-то одарит в пути, мимоходом,
Кто проследит за движением глаз?
Если заметит же кто ненароком,
Чудо одарит его парой фраз.
Кисти в руке, разлетаются брызги,
Вновь нарисует десятки путей,
Если пути те окажутся близко,
Вместе шагать будем, всё веселей.