Душевных ран не зализать стихами,
Но я горела жаждой всем помочь.
Во мне, бушуя, мысли не стихали,
Поток речей струился день и ночь.
Я дружбы крепкой ценность воспевала.
Любви сердечной вкус боготворя,
Я чтила нравственности идеалы,
Но всё разрушил вечер октября.
Как будто обухом по голове я
Вдруг получила, резко осознав,
Что доброта, любовь – не панацея.
И зря бежала к свету я стремглав,
Решив, что всё теперь со мной в порядке,
Что нынче встала я на верный путь,
Сама с собой в тиши играла в прятки,
Глотая молча внутреннюю жуть.
С трудом признаться я могла в тот вечер,
Что много лет в иллюзиях жила.
Но столько фактов есть, а крыть мне нечем,
Стыд за себя пронзает как стрела.
Но точно ль это я была те годы?
Та, кто слагала нежные стихи?
Так почему сейчас стошнить охота,
Когда читаю их? Ведь не плохи
Они настолько, чтоб считать позором.
Вот только мне плевать на ритм и слог.
Себя казню безжалостным укором
За оптимизма полный монолог,
За радость, что в стихах лилась так щедро,
За ворох глупых для тоски причин,
За то, что я была весенним ветром,
Касаясь с легкостью дерев вершин.
За то, что жизнь считала я прекрасной,
Но через день сгорала от борьбы
Внутри себя. Победу я напрасно
Ждала, не вынося сор из избы.
Считала, что в молчаньи растворится
Однажды боль глухая без следа.
И упорхнет навечно черной птицей,
Но боль срослась со мною навсегда.
Ноябрь 2022.
ТЕЛЕГРАМ-КАНАЛ с моей историей: https://t.me/adomaytes