Я хотел написать песнь о чистой любви,
Ведь замучили строчки о чёрном и красном.
И пытался собраться, да вот селяви,
Сколько я ни старался, похоже, напрасно...
Всё до нас написали и Пушкин, и Блок,
Миллионы пустого, банально натужного.
И сижу, словно Будда, плюю в потолок.
И слова, вроде, есть, да только ненужные.
Перепеть соловья, откатить вороньё,
Расплескать по нирване синие пятна...
Может, песни любви уже всё, не моё?
Осознать это можно, пусть не очень приятно.
Голос молвил вдали, как заоблачный гром,
Уходящий в закаты, кляня захолустье:
"Можешь всё ты, конечно. Тогда хоть ребром
Горло песни прижми. Может быть и отпустит.
Что страдать о былом, что писать не о том,
Что ласкать себя темой, в которой ты дока?
Не сказать о любви, когда не влюблён.
Ты прости, милый друг, вдохновенье далёко... "
Что ж, понятно сказал и доходчиво гром.
Только знаю, придёт ещё славное время.
Я увижу тебя и потерянный дом,
И придёт эта песня, осталось лишь верить...