13.11.2022
Ветер занудно воет в оконной раме.
Многоголосо, с вызовом, стервенясь.
Осень. Ноябрь. Покончено с комарами.
Жухлый газон. Распутица. Дождь и грязь.
Сводки с войны становятся жёстче, злее.
Ждать-то чего? Кто знает. Вопрос не нов.
Холод внутри звенит пустотой музея.
Тактика пытки — брать на слабо ждунов.
Солнце, взбрыкнуло, вдрызг разругавшись с небом.
Сумерки утра. Купол небес тяжёл,
как на сносях, вот-вот разродится снегом.
Солнечный карлик, заносчив и бледно-жёлт,
скупо пингует и дразнит на дефицитах,
сливочным глазом высверлив облака.
Солнце кислячит, как недозрелый цитрус,
слившись, коварно небу черкнёт: «Пока».
Это всегда так: надо придумать ссору.
Как же без драйва! Скука. Застой. Хандра.
Солнце, ты можешь выпить моря до соли.
Слёзы дождя слизни́ на траве двора.