Поэты умирают от тоски

               

           *  *  *


Поэты умирают от тоски...
Так гибнут за оградою изгои,
Так мрут в тисках болезней старики
И ссыльные от выстрелов конвоя.

А жители окрестных городков
И деревень, что затерялись в мире,
В работе и в плену своих грехов,
Не слышат ни имён...ни смысл стихов,
Средь говорильни, что дают в эфире.

Средь музыки похожей на резню,
Историй про наживу средь разбоя,
Любви, где отношенья в стиле «Ню»
И пуль летящих в небо голубое.

Экскурсии паломников бредут
На Новодевичье...с Ваганьково...к Донскому...
Великие поэты спят и тут,
Последний свой, отвоевав редут
Оставив нам стихов бездонный омут.

Стреляются под утро игроки...
Из вымысла толпа творит кумира...
Поэты умирают от тоски,
На сквозняках несовершенства мира.