Брожу по выбритой до синевы квартире
По темя утопая в думной каше.
Пустыми гильзами, отстрелянными в тире,
Лежат упреки стиранных рубашек.
На полировке старенького шкафа.
Царапины от бабкиной заколки.
В портрете не ожившего жирафа.
И бабочка на призеркальной полке.
Щеку свело очередной потерей.
Ну, надо же, всего лишь - отвернулся.
Молчат снаружи запертые двери.
Прицел не сбит, но как-то промахнулся.
Стрекозы в ярком солнце утопают.
И в красках шепчутся печально-желто-красных.
Пожалуй, я не все на свете знаю.
Но, больно душу вкладывать в напрасных.
Веду сезонам счет и понимаю,
Что больше не хочу стоять в передней,
И в пистолет привычно заряжаю.
Припрятанный патрон, один - последний.