Иронимы 4 от МаркА
Стихотворец в преддверии зимы…
Мне МЧС сигналы шлёт,
Чтоб соблюдал я осторожность:
В Москве сегодня гололёд,
И "навернуться" есть возможность.
Еще ноябрь, но знаем мы
Повадки нашенской погоды.
Ждём неизбежного - зимы,
Её сюрпризов на полгода.
Ну, в общем, всё зиме под стать:
Так, по ночам уже морозец…
Но нас зимой не испугать,
Готов всегда к ней стихотворец.
Идеей-фикс вооружен,
Как генерал в стихирном мире,
«Нетленку» для потомков он
Творит пером на А4.
А я с бумагой не вожусь,
Есть путь иной сегодня к славе:
За комп свой заполночь сажусь
И тычу пальцами по "клаве"...
Еще раз о вине…
Сказал однажды в Риме Плиний Старший:
«In vino veritas» - мол, истина в вине…
Замечу откровенно и без фальши,
С ним солидарны многие в стране.
Хотя у нас своя есть поговорка,
Мы сохраним традицию векам –
Передадим её своим потомкам,
Как наши предки передали нам.
А лично мне всё это вышло боком:
Когда «под мухой» собственной жене
Я все секреты выдал ненароком,
Тем подтвердив, что «истина в вине»…
Не обойтись нам без IT
Куда бы нынче ни пойти,
Не обойтись нам без IT,
Без интернета и ПК,
А то сойдешь за дурака
Иль в крайнем случае за лоха,
Что для мужчины очень плохо…
Вот я - заложник этих правил,
Весь день-деньской стучу по «клаве»
Одним перстом одной руки
(Указке сына вопреки).
И если в клавишу промазал,
Ругаюсь про себя – «зараза!».
А ночью, снам наперекор,
Кропаю рифмой всякий вздор…
Про душу и блины…
Опять сидел до ночи в Интернете,
Работы столько, спать хоть не ложись!
А тут еще стихирные поэты
Наоборот нам усложняют жизнь…
Все норовят поковыряться в душах:
В своей, чужой, им, в общем, – всё равно.
Беднягам даже некогда покушать
И посмотреть по телеку кино.
Поэту не нужны богатства мира,
И благосклонности нувориша,
Ему по сердцу трепетная лира
И окрыленная мечтой душа.
Поэты в целом – ветреные люди,
Поэтому, так в душу влюблены.
Я в той когорте, видимо, не буду,
Поскольку я еще люблю блины…
Мужик на небесах...
Один мужик на небеса попал,
Где непременно будем все когда-то,
Себя крутым по жизни он считал
И думал, как бы в рай пролезть по блату…
Перед оградой, у больших ворот,
Народу набралось уже прилично,
Апостол Петр к вновь прибывшим идет
И с каждым разговаривает лично.
Мужик напрягся, уши навострил,
Экзамен прост, когда вопросы знаешь,
А Петр соседа впереди спросил,
Женат ли в прежней жизни был товарищ.
«Ну, раз женат, дорога - в райский сад!»,
Тут наш мужик довольный ухмыльнулся,
Ведь он-то был четырежды женат,
Хороший, значит, случай подвернулся!
А Петр ему: «Ты рот - не разевай!
Таких крутых сюда приходит много,
Я грешника могу направить в рай,
Придурку же сгодится в ад дорога…»
«Гигантам» стихосложения
Они – убоги,
немощны и сиры,
Подчас набор
совсем случайных слов.
Как много их
сегодня на СтихиРе -
Неряшливо
сработанных стихов.
В них мысль порой
отыщется не сразу,
Размер вконец
разбит параличом,
Одни и те же
скучные рассказы,
Одни и те же
строки ни о чем…
Поэт, муза и туалет...
Шляется где-то изменщица - муза,
Ей наплевать, что страдает поэт.
Стихосложенье – сплошная обуза,
Если еще вдохновения нет.
Стих написать - непростая работа,
Надо серьезно над ним покорпеть.
Хочется кушать и чаю охота,
Но говорю я упрямо: "Не сметь!"
Очень голодный и с ликом суровым
Классиков ставлю себе я в пример:
Как крохобор, выбираю я слово,
Чтоб уложить его в нужный размер.
Дети с женой не дают мне покоя,
Волком охота, порою, завыть,
Но я не сдамся домашним без боя -
Буду тайком в туалете творить!
Я долго ждал прихода лета…
Я долго ждал прихода лета.
И вот оно уж тут как тут,
Стучится в комнату поэта,
Где от жары не продохнуть.
Сижу один, как сыч, в квартире,
Пот - ручейками по спине.
Но я опять в родной СтихиРе,
Все остальное – по фиг мне.
Ну, что с того, что солнце жарит!
Весь разомлевший говорю:
"Кому не лень, пусть сам исправит
Строку корявую мою..."
Её мы любим, как вино…
Она к нам искренне добра,
На это есть свои причины -
Её создали из ребра
Ветхозаветного мужчины.
С ней однозначно скуки нет -
Нас вместе выперли из сада.
На протяженьи тысяч лет
Мы топчем землю с нею рядом.
Её мы любим, как вино,
В том нужно честно признаваться, –
Ведь нам придется все равно
Потом опять опохмеляться…
Стихотворец и рецензент
Пиитов нынче – пруд пруди,
Заполонили всю СтихиРу.
Ты рецензента мне найди,
Чтоб оценить мог чью-то лиру.
Ведь стихотворец, как петух,
И кукарекать тщится громко,
Но если он к размеру глух,
То сотворит не стих, а ломку.
Вот тут и нужен зоркий глаз,
Чтоб указал на недочеты,
Чтоб не пугалась муза нас
Из-за фальшиво взятой ноты.
Воспев начало и конец,
Снимают авторы малину,
А рецензент - стихирный жнец,
За них рифмует середину...
И ты промчалась с шиком по дороге...
Небрежно держит руль твоя рука,
Такая появилась нынче мода,
И смотришь из машины свысока
На мужика, простого пешехода.
Я ждал тебя за поворотом вновь,
Уже мои подкашивались ноги,
Но нет такого знака - "Здесь любовь!",
И ты промчалась с шиком по дороге...
Нагрянула зима сегодня к нам…
Нагрянула зима сегодня к нам,
А накануне ты ушла из дома,
Сказав, что жизнь со мной – сплошной бедлам,
Как это мне, душа моя, знакомо.
Потом весна заявится опять,
и мы с тобой под перезвон капели
Ошибки вместе будем исправлять
И делать то, что прежде не успели…