Не записывал дни. Не припомню, какого числа.
Только раны на сердце - не скоро мы их позабудем...
На околице сада черёмуха скромно росла
И во сне, как дитё, улыбалась доверчиво людям.
Ей мечталось о том, как она расцветёт по весне.
Будут пчёлы кружить, упиваясь нектаром пахучим.
Будет ласковый ветер стихи ей читать в тишине
И от нежности станут светлей даже хмурые тучи.
Были грёзы её так прозрачны, легки и чисты,
Что, любуясь красавицей, звёздочка ей улыбнулась.
Но незнамо откуда, откуда-то из темноты
Налетела беда. И от боли земля покачнулась -
Ни привыкнуть нельзя, ни забыть эту боль. А над ней
Расползалась, швыряя осколками, смерть по округе...
Если кто упрекнёт - что ж, наверно оттуда видней.
Только врать не умею - не сразу пришёл я к подруге...
До цветения месяц всего ей не дали дожить.
В нераскрывшихся почках слышны отголоски надежды.
Но лежит на околице сада, у самой межи,
Перебита осколком. Чиста и открыта, как прежде.
Только не говорите, что мир раскололся от зла
И не время сейчас чтобы мы о деревьях скорбили.
Это ведь не черёмуха к людям со смертью пришла,
Это люди в безумстве своём её жизнь погубили.
Да и сами давно заблудились в проклятьях и лжи.
Потеряли в беспамятстве - кто мы, зачем и откуда.
Не смущаясь, в порядке вещей, посягаем на жизнь...
Так и хочется крикнуть - очнитесь, опомнитесь, люди.
Страшно думать, что слаб и напрасен окажется крик -
Не желающий слушать едва ли кого-то услышит.
Но я всё-таки верю - вернутся ещё снегири.
Будет мир. Будут ласточки снова гнездиться под крыши...