Не та ценна поэзия,
Где строчки все до скрипа,
Отточены как лезвия,
Изюминка убита.
Не та любовь как истина,
Что на словах живет,
Загадочна, таинственна,
Но через час умрет.
Нет красоты во внешности,
То только в зеркалах,
Стираются погрешности,
Заботой в сердцах.
Нет счастья в философии,
В ней хороша мораль,
Нет шарма в сквернословии,
Не выдадут медаль.
В чем в мире в этом истина,
Есть истина в вине.
Значение таинственно,
Грызет как червь извне.
Сосуд мы не наполним ей,
Вина - ведь не вино,
Ночами ее боль сильней,
Бить грешных рождена...