у времени есть на дорожку щепотка соли,
обрывки весны – и вечное наше завтра.
то самое завтра, что никогда не настанет.
(Виталий Музуров «шло время по мосту»)
Обрывки весны разбросал неудачник-случай,
и время шагает, сминая вишнёвый цвет.
У времени быстрый шаг, сапоги скрипучи,
в потёртой котомке – до завтра прямой билет
да соли щепотка и пять золотых монет.
А завтра ушло, показавшись в верхушках сосен,
исчезло, гонимое ветром дурных примет.
Четвёртая нерождённая наша осень,
четвёртое небо разбилось. Седьмого – нет.
В закат превратился внезапно седой рассвет.
Дождавшись полуночи, время монеты сеет
на поле чудес, между прошлым и новым днём.
На поле чудес, говорят, дураки умнеют.
И сердце становится злым, говорят, притом.
Настанет ли завтра? Какими мы будем в нём?
2022 г.