I'm out of words.
standing on my knees.
I've killed all of my lords.
will you be agree with me?
не могу решить как мне жить.
снова проигрываю музыку-на-костях.
меня начинает от этого крыть.
снова проигрываю в голове свой крах.
я соскальзываю всё время в пропасть.
или может падаю в чью-то брюшную полость.
меня уже доканали мои странные сны.
бог указывает на моё blasphemy?
тогда у него больная фантазия.
понадобится нам сорокасекундная эвтаназия?
даже не знаю. меня просто уносит. но я никогда ничего не употреблял. может, конечно, мой дьявол об этом всё время мечтает, но вряд ли дождётся. у меня специфичнее зависимость – искусство. любое, дружище. оно меня понимает без всяких слов. без сложновымученных оборотов. даже взгляда не требуется. нужен лишь секундный вдох в пустоту, которая образовалась в голове в качестве дыры размером с пропавшего оттуда бога. нет, серьёзно. я еду куда-то с какими-то людьми. они мне чувствуются примитивными, слабоватыми, низменными, мелочными, жадными, эгоистичными, жестокими, завистливыми, гневными, потерявшимися созданиями. как и я. ну, я возвожу это в абсолют в моём случае. играюсь, словно с юлой, которой в детстве у меня не было, но было представление, знаешь. где-то фонарик моего сознания выхватил его своими яркими и девственными лучами. а теперь тоскливо вгрызается в мои мысли, придумывая за меня сценарий не произошедшего прошлого, когда я был мал, жив, когда глаза горели, а уста не закрывались. это ли значит, что я себя потерял? скорее выменял на себя нынешнего – угрюмого, псевдоинтеллектуального, невероятно чувствительного (это осталось во мне в качестве мучительного бонуса... и не зря), незрелого, мертвенно-бледного юношу с закосом под мертвеца из обложек метал-групп. каждый день, я бы сказал секунду, я вымениваю себя у себя. меняются мелочи, которые так любит дьявол. мой дьявол, друг, которого мне не увидеть никогда. такой сложный процесс вымучил из меня этот текст, но ничего. а ты прости, если сможешь за столь претенциозную откровенность. удачи на корабле жизни.