Я разуверилась как будто бы в себе.
Мне мнится: ничего не знаю, не умею.
Во всём такая неуверенность. Слабей
Неужто воля? Нет, так думать-то не смею.
Казалось бы, уже тут проще быть чему:
Сидишь на пенсии - живи себе в охоту.
Да разве же я дам передохнуть уму?
Ищу, на взгляд, ему посильную работу.
Вязать и шить когда-то в юности могла -
Сейчас не то. Терпенья что ли не хватает?
Не держатся в руках ни спицы, ни игла
Подолгу. Что ж, прошла и осень золотая...
Осталось лишь одно - писать, писать стихи,
Всю душу наизнанку вывернув. А как же?
Они-то пишутся как будто не плохи,
Но нет в них шарма и должны быть чище, глаже.
Хотя, как знать... Стихам, прошедшим по судьбе,
Быть приходилось и взъерошенным, и колким.
Я разуверилась как будто бы в себе,
Но жизнь подскажет, в чем добиться можно толку.