Годовщина проигранной той революции.
Я сейчас отмечаю тебя, как тогда,
Ты тогда не была ни убогой, ни куцею,
И сверкала во всю, как на небе звезда.
Мы смеялись и гордостью были исполнены,
И во что-то там верили, счастьем полны,
Даже горе, над нами ходившее волнами
Не мешало и мы не боялись войны.
Что за свойства у этих событий неистовых,
Это будто пожары в секвойных лесах,
Или язвы терновые в черепе христовом,
Что в цветы превратились в его волосах.
Очищение. Это наверное, главное,
И чего не хватает сегодня и нам,
И врывается в жизни течение плавное
Революции той будоражащий гам.
Над землёю луна возникает кровавая
В эти дни и мы слёзы кровавые льём,
И она никогда не бывает неправая,
Мы поймём это ночью, не понявши днём.
Но зачем проиграла, скажи-ка на милость ты?
Неужели нам стало тоскливо с тобой?
Захотелось вдруг этой вселенской постылости,
Где никто не поднимет в атаку трубой?
Да, бывает такое, устанешь от этого,
От собраний и флагов и горнов с утра,
Но устать можно также от Бога раздетого,
И чужого какого принять на ура.
Этот Бог будет сытый и толстый и правильный,
И научит вас, может быть, правильно жить,
Только вы будто Каин, зарезавший Авеля,
Захотите и Бога поднять на ножи.
Отречётесь и снова сто лет революции -
Эх, гуляй, матросня, по проспектам Невы!
И кровавое знамя Георгия руцею
Снова в глотку змее заколотите вы.