Да не стремлюсь писать стихи я.
Но та, что есть во мне, стихия
Волнует душу, как вино.
И ей уже не всё равно,
Что входит в сны мои порою.
Когда с лирическим героем
Я путешествую в ночи.
А разум глохнет и молчит...
Шучу, конечно. В сны ныряю,
Но разум вовсе не теряю.
И жизнь нисколько не скучна.
Стихами полнится она.