А рельсы вдаль уходят по прямой,
мы никуда не едем, Боже мой,
мы так давно стоим на этом месте.
И только осень — медленная ртуть —
нам убавляет время по чуть-чуть,
жалеть о каждом — слишком много чести.
А мимо нас несутся поезда,
и рёв моста, держащего состав,
в нас проникает мелкой ржавой пылью.
Седые дети — мы так много лет
хотим домой, а дома больше нет,
но есть Слова, что скоро станут былью.
Туман, как дух, встаёт из-под земли,
летит к ногам румяный сочный лист,
и осень — фея с мокрыми глазами —
глядит и бьётся каплями в окно,
и знает — всё, что произнесено,
однажды станет явью предсказаний.
А мы всё ищем лучики тепла,
но стынет сок, бегущий по стволам,
чернеет лес, стряхнув остатки мая.
И осень смотрит, как вступает в бой
свой со своим и каждый сам с собой,
а для чего — никто не понимает.
И нашим жизням больше нет цены,
но все мы так устали от войны,
в которой оказались поневоле,
что, захлебнувшись в собственной крови,
мы научились вере и любви,
и нам любовь — спасение от боли.
И есмь Господь, и мы — всегда о Нём,
и Слово, закалённое огнём,
заходит в плоть молитвой стихотворной,
и всё, что здесь появится потом —
качели, сад, и озеро, и дом —
растёт внутри и обретает форму.
Мы создаём здесь радость и покой,
и то, к чему касаемся рукой,
берёт в себя частичку нашей силы.
И с нами мир, уютный и простой,
и чистый смех, и вечер золотой,
и дети, о которых мы просили.
Пока судьба наматывает нить,
нам остаётся время починить,
испив до дна измученную осень.
Мы наполняем смыслом каждый день,
и ходит дождь кругами по воде,
но есть Слова, и мы их произносим.
04.11.2022