Играет тополь музыку дождя
сырой листвой напротив Третьяковки.
Лаврушинский шептал, что нет тебя,
На следующей нашей остановке.
Слеза текла по мутному стеклу
И плакала Москва за нас ручьями,
Когда, как листопад, я всё стряхнул,
Что умерло давно уж между нами.
Этюдов нам с тобой не написать —
холст свёрнутый отправлен был в запасник.
Я смял листы, как смяла ты кровать,
измазан сажей Купидон - проказник.
_________
Фото автора