Он умер...
и постель его остыла,
глаза и губы сомкнуты на век
и всё, что пело, жИло и творило,
уйдёт за ним, не оставляя след.
Душа его, бродившая по свету,
лишившись дома, вознесётся ввысь,
За ним придут и призовут к ответу-
его грехов давно заполнен лист...
И он уйдёт...
Так быстро, незаметно,
зимой нагрянут снова холода.
И навестить его, хотя и редко,
придёт душа, но как всегда... Одна.
Повоет тихо на его могиле,
всплакнув немного улетит к себе...
Одним поэтом меньше станет в мире,
одним погостом больше на земле...