Мы льём наши терпкие чаяния в чашки чая, забывая, что же в начале было, что прежде ростка сеяно, забывая, что все золотые спирали уже в изголовье отмерены, что по заданной траектории наши шаги утекают шорохом медленным. Наш кипяток шипучий — о чаши дно — вверх обжигающим паром, не подставляй бархатистую кожу лица, пережди, пока чаяния не стаят в шелушинках скрученных листьев, пока смыслы не обнаружат себя в замирающем мареве Майи, пока не почувствуешь учащённые токи пульсаций под искусно очерченной кожей. Всё чаще мы, зашоренные, забываем о большом, мечтая о малом, когда причины становятся спрятанными, копотью покрываясь жёсткой, а Голос становится шёпотом.
12,04,2019.