Не веря времени микстуре,
Я не могу ответить, аж:
Что делает в литературе
Мой безымянный персонаж?
К чему стрекочущие строки,
О чем их мыслей поплавки?
Потеряны в них судьбы, рок и
Надежды, что как пух легки.
В них незатейлива утрата,
В них боль – напрасный каламбур,
И бойня там, где брат на брата,
А жизнь, как вечности интур.
Но в этой суете вселенской
Сорву последний корешок!
О том, что прожито – не лень спеть,
А перепетое – не шок,
Не штоф, на полпути к расплате,
Не вешалка без номерка…
А мы, славяне – просто братья,
И да рассудят нас века.