Не у всех камин в гостиной,
чаще батарейный ряд.
За окном зимы картина,
клёны голые стоят.
На ветвях сидят вороны,
из одежды перья-пух.
И скучнее нет фасона,
всюду стаи белых мух.
Сверху вниз, кружась летает
гибнет устилая путь
эта призрачная стая.
Ну а мы... да как-нибудь,
Доживём до первоцветов,
грея руки у окна.
Батарея для поэтов,
очень в холода нужна.