Замурованы в будни оскудевшие души.
Задыхается смысл в мышиной возне.
Кто-то гибнет от скуки, цементируя уши,
Ну а кто-то от ран в бесполезной резне.
Это так далеко, что как будто неправда
И не хочется думать о чем-то плохом:
Что нас может не быть в наступающем "завтра",
А "сегодня" - как фляга с последним глотком.
Кто-то ищет себя, а находит осколки,
Ну а кто-то себя уж продал целиком
И крысиную выгоду трет в кофемолке,
Прячет глубже заначки-кубышки тайком.
Мы в ячейки свои тащим с маркет-помоек...
Это стало как спорт - подешевле купить,
Приготовить, сожрать, дотянуться до коек
И в цветные квадраты опять и опять
Выбирать себе правду поудобней, попроще,
Аргументы и факты на палец сажать
И порхать словно пчелы в апельсиновой роще,
По каналам и токам выбирать. Выбирать?
В этом мире теней не живет больше правда,
Не живут милосердие и доброта
И рыдает надежда на светлое "завтра".
Станет "завтра" "сегодня", а потом пустота...