Вот вьюга первая завыла,
Развеяв пламенный задор,
Но я пишу... Пишу уныло –
То несуразицу, то вздор.
И то, и то – одно и то же! –
Дотошный критик крикнет вдруг.
Но я пишу, рубцуя кожу,
Кляня мой творческий недуг.
Мозг требует писать о главном –
О политической грызне.
Я сторонюсь открыто, явно,
Стараясь быть упрямо вне.
Душа напротив – о Парижах,
Погодах скверных сочинять.
И то и то я ненавижу,
Когда мне не о чем писать.
Пишу... и складываю в стопку,
Зарыв слова в бумажный прах,
Чтоб закричать: – Всё к чёрту, в топку!..
Спасая после впопыхах.
Вот за окном к полярной ночи
Уже готов холодный край,
А я о чувствах между прочим
Подумал, вспомнив тёплый май...
Не потому ли так нетрудно,
С апломба ноткой, ну и пусть,
Мне дался стих во всём занудный
Про кризис творческий и грусть.
А. Н. Пушкарь