Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи.
Останься.
Она подарила Ему давно забытое чувство,
Чувство, которое пробуждало желание творить.
Её слова, Её взгляд, Её улыбка были словно произведение искусства,
Которое хотелось в своей памяти навеки сохранить.
Она подарила Ему давно забытое чувство,
Чувство, которое Он уже однажды отрицал, принял, но всё же потерял.
Без этого чувства было холодно, одиноко, отвратительно пусто.
И боялся Он только одного, о чём Он в пустоту кричал:
«Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи. Останься.
Не уходи.
Останься.»
Она подарила Ему давно забытое чувство,
Чувство, которое заставляло запереться в абсолютной пустоте.
Он не понимал, как такое произведение искусства
Могло утонуть в собственноручно созданной полной темноте.
Она подарила Ему давно забытое чувство,
Чувство, которое Он так долго боялся снова на себе ощутить.
Возвращаться в пустоту было настоящим безумством,
Но ничего не оставалось, как в никуда эти слова говорить:
«Уходи. Не оставайся.
Уходи. Не оставайся.
Уходи. Не оставайся.
Уходи. Не оставайся.
Уходи. Не оставайся.
Уходи. Не оставайся.
Уходи. Не оставайся.
Уходи.
Не оставайся.»