Встал не с той ноги,
И снова лёг.
И встал с другой.
- Опять не то.
Истоптались кроссовки,
Истрепалось пальто.
Проседь.
- На горизонте сорок.
Я всегда не в своей тарелке.
А может в роддоме перепутали колыбельки?
И жизнь-то чужая! Но есть и другая!
Но кто же её за меня проживает?
Тошно. Предположение это нелепо и ложно.
Как и всё вокруг. Шумит в ушах,
И сердца стук свои неровные считает удары.
Привычка, смирение - нет хуже отравы.
И тут, казалось бы, нам с вами б проститься...
Ночь, декабрь. Не спится.
Царапаю ручкой тетрадку.
Немного за тридцать, а так истрепался.
(08 декабря 2020)