Между нами квёлый февраль,
тот, что снился тринадцать лет,
вскрытый космос, а в нём печаль,
да сквозняк, что сносит планету.
Но осталось ещё обойти
неба круг, обмануть метель,
явь чирикающую заслужить,
пронести сквозь туманы снег,
из тоски развести огонь,
просочиться под чью-то шкуру,
ведь любовь – это быть под ней,
хоть кого-то, хоть кем-нибудь.
Тишиной заражается вдох,
выдох тычется в пустоту.
Не хочу возвращаться домой,
где не в силах его найти.