Что мне твои золотые краски?
Голову роскошью не морочь
Детство прошло - я не верю в сказки
зная, что вечер сменяет ночь
Клёнов пылающие салюты
жёлто-багровые в цвет огня,
как эпипитафия по кому-то
очень похожему на меня
Я ведь не первую осень вижу
как ни хорош твой мишурный блеск,
всё тяжелей, всё темней, всё ниже
клонит к земле купола небес,
всё затяжнее дожди над миром,
и из лесов, из полей, с холмов
мы возвращаемся по квартирам,
прячась в преддверии холодов
Осень - изящная пляска смерти,
судорожный дивных цветов парад.
Тлеет в камине живое сердце,
а нам казалось: дрова горят