Хлестал ветрило мокрой вицей
бока стены на этаже,
тоска, как мышь под половицей,
скребла когтями по душе.
Висела пасмурь над домами,
весь день у солнышка обед,
понуро люди под зонтами
шли, глядя под ноги себе.
Но все пустяк, бывает кольче:
пусть даже солнышко у дел,
а телефона колокольчик
молчит, как будто заржавел.